Frío en días de Noviembre, en la ansiedad del desespero,
en la irrepetible y certera conciencia de otro momento.
Quietud desmesurada y arremetida.
Languidez provocativa y confusa,
como todo lo que hay aquí, como lo que no se nos prest?,
en la ma?ana que esperamos desesperadamente.
Qu? ominosa brevedad para un ser inmortal.
Qu? corto y abstracto es el amor; si se pudiera llamar lejanía,
si la mentira fuera m?s grande que la soledad.
En donde la melancolía se junta para ser un pedazo de cielo,
est? la maravilla, pulcra e inm?vil de la poesía que jam?s lleg?,
que jam?s volver?,
que se transform? en un estilo de vida,
en un boleto de muerte.
Inconclusi?n.
Desesperada inconclusi?n que da de si,
como si las cosas del pasado quedaran en un punto fijo,
remoto a lugares, a sentidos; sin movimiento ni habla.
Let?rgico e incomprendido.
Mal sue?o que se presenta ahogado y espasm?dico,
en la noche que se queda sentada conmigo, y no cesa de bailar,
y se enfurece, y mata la ilusi?n que no pens? que me dejara, y al fin,
se acaba.
Termina como la noche en que renací, dando lo que hasta ahora no entiendo,
y me amenaza con despertarme cuando no encuentre el fin, y regresar.
La nostalgia vuelve a arremeter contra mi mente y mi alma,
y el espacio que hay fuera de mí, y castiga los ojos y el coraz?n;
y la mariposa que esper? en donde la visi?n indicaba, nunca apareci? del todo,
como un holograma borroso, se fue desvaneciendo,
y acab?, como una película inconclusa... sin final.
en la irrepetible y certera conciencia de otro momento.
Quietud desmesurada y arremetida.
Languidez provocativa y confusa,
como todo lo que hay aquí, como lo que no se nos prest?,
en la ma?ana que esperamos desesperadamente.
Qu? ominosa brevedad para un ser inmortal.
Qu? corto y abstracto es el amor; si se pudiera llamar lejanía,
si la mentira fuera m?s grande que la soledad.
En donde la melancolía se junta para ser un pedazo de cielo,
est? la maravilla, pulcra e inm?vil de la poesía que jam?s lleg?,
que jam?s volver?,
que se transform? en un estilo de vida,
en un boleto de muerte.
Inconclusi?n.
Desesperada inconclusi?n que da de si,
como si las cosas del pasado quedaran en un punto fijo,
remoto a lugares, a sentidos; sin movimiento ni habla.
Let?rgico e incomprendido.
Mal sue?o que se presenta ahogado y espasm?dico,
en la noche que se queda sentada conmigo, y no cesa de bailar,
y se enfurece, y mata la ilusi?n que no pens? que me dejara, y al fin,
se acaba.
Termina como la noche en que renací, dando lo que hasta ahora no entiendo,
y me amenaza con despertarme cuando no encuentre el fin, y regresar.
La nostalgia vuelve a arremeter contra mi mente y mi alma,
y el espacio que hay fuera de mí, y castiga los ojos y el coraz?n;
y la mariposa que esper? en donde la visi?n indicaba, nunca apareci? del todo,
como un holograma borroso, se fue desvaneciendo,
y acab?, como una película inconclusa... sin final.
